Las sombras acarician más intenso.
En los tiempos de espera, de pausa, de desasosiego
es donde la poesía se recrea.
La triste historia,
es que no llegamos a tiempo.
luces vírgenes, inviolables,
eternamente estáticas,
hojas perennes en mi memoria.
No dejé pasar la luz.
Así la opacidad de los días
nunca las cegó.
No hubo roce debajo de la dermis
Ni siquiera se gritaron despedidas.
Ni mentiras de esas
que más tarde fueran verdad,
y por supuesto
tampoco hubo verdades
que al final fueran mentiras.
Se nos tragó la vida.
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