El silencio en una conversación,
la lágrima que moja las risas.
Ser la que nadie querría.
La que rompe cristales,
lanza muecas desagradables,
y cuestiona atardeceres.
La que no quiere saber nada de nadie
Para la que nunca habrá poemas.
Café amargo a la hora de dormir.
Ceniza volátil en aire libre
Hogueras ardiendo en pleno verano.
Quizás ser solo la que me de la gana de ser
sin sentirse culpable, al menos por un instante.
El exilio donde sucede la poesía,
y se acabe por fin la sensación de vacío,
entre los rostros de sonrisas enlatadas,
sin protocolos, ni encuentros forzados,
ni compromisos ineludibles.
El mundo se aburre escuchándonos hablar
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