hay poemas que si se escriben no versan
que si se pronuncian no riman
que si existen se mueren
Estamos hechos de hojas de otoño
caemos despacio, con un silbido de frío
y quemándonos a la vez de calor
olores de septiembre
que evocan versos rotos y hermosos

nunca

Se encuentra donde las despedidas se pulverizan en la boca
donde la lejanía cubre los versos
a esa hora donde se buscan con desesperación
las huellas de lo que nunca ocurrió
Donde no existió es donde más voló
cuando no se oyó es donde más gritó
y donde se empezaba terminó
caminos sin tierra, sin asfalto, sin piedras
sin camino
en los que andar se convierte en una necesidad casi vital
donde el destino nunca tuvo sentido
Direcciones que apuntaban a un quizás
a un ojalá de lo que nunca sucedió
Recrearse en la perdida se hace urgente
cuando la vida se agolpa de rutinas y certezas
polvo que no posó
nube que no llovió
ahí donde se hacen imposibles es donde más hermosas son

vaho

Neblina que camufla el vaho

Y en el vaho se pierden los suspiros

Y en los suspiros navegan destartalados

Los besos no besados

Y lo que se nos escapó de entre las manos

Gracias vaho

Por dejar salir los versos

que andaban estancados

o quizás en la garganta amontonados y asustados.

Pero déjalos salir un momento

Aunque sean camuflados

Pues el vaho amortigua

Lo cegador de sus destellos

y no se ven las ruinas que dejaron