acariciando la pared de la celda

Repasando las grietas del laberinto

la pared arrogante hablando siempre del frío

siempre hace frío...

está sucia, manchada de silencio y de pueblo dormido

Las llaves de la celda haciendo chasquidos en los bolsillos

que sigilosos caminan por los laberintos de un silencio prohibido

parece la muerte caminando por un pasadizo

su sonido en aquellos pantalones es la melodía del fascismo

Piensa, menos mal que me quedan los libros

demasiados minutos a solas rebotando en recuerdos clandestinos

recuerda: aquellos años en que juntos combatimos

todos los segundos en que huimos

respira al menos nunca nos rendimos

somos presos políticos y resistimos el no ser defendidos

el pueblo ignorante nos condenó al olvido...

No puede evitar un temblor al decirlo, pero sus pulmones gastados le recuerdan

“aún respiro”

Muertos que nunca tuvieron entierros

premios y aplausos ensalzando a los cerdos

mantas que cubrieron caudillos

brazos abiertos al fascismo

todo fuera sigue jaleando el circo

Pero le quedan rincones donde no llega este estado podrido.

y aunque en la celda todo parece caer en el olvido

no hay segundo que no reniegue de ser vencido.

Filos de páginas de mentiras clamando por el suicidio

letras que recuerdan que no todo está perdido

pero la luna en una pared vacía sugieren noches de sentirse perdido.

Si pudiera escuchar su voz reventando el vacío...

Fuera hablan de movilizaciones masivas

él solo puede ver disfraces a una rabia cautiva

él que entre cuatro paredes construye argumentos de dinamita

miles de fieras en su corazón siguen rugiendo cada día

y los barrotes de su celda se debilitan

su respiración acelerada es más combativa

que cualquier pancarta con consignas ya antes dichas.

No por pisar la calle se está luchando

acaricia la pared rugosa y sus dedos quedan manchados

mientras se mira las manos los puños se van apretando

ojalá aprendieran a no ser esclavos...

se repite como un eco soberano

Charla con los que cayeron en el pasado

con los que nunca se amedrentaron

con los que estuvieron entre sus brazos

le confirman la sangre que se sigue derramando

y él se siente demasiado humano

pero no deja ver un ápice de cansancio

más fuerte que nunca su corazón machacado

sus ojos lo ven todo nublado

pero ve más que el resto, por eso se siente liberado.

La piel de tan pocas caricias se ha ido helando

solo sabe que cuando acaricia la celda con sus manos

él no tiene miedo a hacerlo

ni de mirarse al espejo

y sonreir aunque el cambio quede lejos

en sus arrugas se adivinan mil guerras

en su sonrisa el por qué de combativos poemas